Ох, расплясались мои кони… Не ровен час - покатится сия безформенная колымага, вооруженная каким-то древним блек-дэтовым пулеметом-тачанкой в сторону бескрайней степи европейского рынка, на потеху щедрым дельцам и на горе каким-нибудь ушам среднестатистического европейского потребителя, жаждущего чего-нибудь поострее, но при этом рисующего попортить желудок и получить совершенно не к месту неожиданные органические выделения.
Дело даже не в изрядной тухлятине, которой так и отдает сей продукт, и не в ощущении заевшей пластинке, посещающем вас через десять секунд после начала рискованного процесса прослушивания. Главная специя тут - некое не сразу уловимое, но неизбежно приходящее со временем ощущение какого-то садистского удовольствия, малопонятного кайфа, который ловят эти фламандские любители поизвращаться с музыкальными инструментами. Оно звучит буквально во всем - в повторяющимися с каждым новым трэком почти одинаковых блэк-дэтовых риффах, к тому же многократно сыгранных, как я подозреваю задолго до того, как наши юные дарования взялись за инвентарь, одних и тех же вариациях дробилки, отличающихся разве что частотой. И, самое главное, в совершенно глумливом скриминге - ну это просто отдельный предмет разговора: оратор на митинге увлекся криками про антинародный режим с переходом на тему негодности бытия и инфернально-сатанистской тематики, да и посадил голос до полного сипения. Вот и остается ему выкрикивать поток малосвязанных ритмически слоганов. Можно было бы принять за попытку трэшевого вокала, но уж больно голосок сиплый.